Cuando me envió los prompts for love, yo supe que me amaba.
Me amaba en silencio, sin decirlo, callada, desde afuera, como aquella persona que “oye como quien oye llover” como decía Octavio Paz en El Arco y La lira.
No quería comprometerse, quería estar ausente, oirse de lejos en el viento, y pasar por todas las innumerables estancias y situaciones que al viento le toca recorrer a su paso por el universo de la persona o la ciudad, no lo sé; pero sentirse como aire, que se puede escuchar cuando susurra al oido, pero no se puede tocar; esto es, ella era brisa, era susurro, era sonido, era limpieza espiritual que todavía las manos no tocan para contaminar un proceder, si tocar un cuerpo implica malear la pureza de una acción noble de belleza en una carne, como los materiales de la Luna o Marte, que no se quieren tocar, para no impurificar los elementos naturales que los vieron nacer.
Así era su amor.
Veámoslo desde lejos, veámoslo que produce, veamos cómo crece la planta con el influjo de elementos naturales sin comprometer una estancia.
I love you, but I can not be with you, the wind whisper as it passes through the leaves of a little joyful tree that bends and goes though the swirling air.
A ella le encantaba el movimiento juguetón del árbol, disfrutaba ver los movimientos naturales que deleitan por las piruetas sencillas que el baile abierto de la naturaleza impone, y para ponerlo en una manera refinada, le dice al viento que produzca en francés “laisser croître, laisser passer”.
Se amaba a sí misma, y amaba a los otros como así misma, de lejos, distante.